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Nella mia caccia al sole, ho già superato
i cinquant’anni, sempre fanciullo. Mi vergogno
ad accorciare il passo. La mia mano tesa
corre, spicca il volo, si libra, scende
ad afferrare la luce. Cerco di fare in tempo
a diventare l’auriga di questa luce
sul mondo.

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